O filho de Lúcifer, Jack

Anjo pecador, meu anjo!
Leva-me contigo.
Leva-me para casa...
Há um esconderijo.

Sobre o rio largo,
Acima da água corrente
Canta-me uma canção,
Acalma-te.

Essa dor não é um problema,
Que há sempre esperança,
E não há mal nenhum em dizer mentiras
Por vezes.

Que está para breve, irmão!
Chegaremos à cidade maravilhosa,
Onde todos são bem-vindos
Diretamente para o inferno!

---

Diz-me, anjo das trevas,
Sobre sonhos desfeitos
E o rasto branco do destino
À popa.

Diz-me como te sentes traído,
Como mentem aos olhos de quem amam.
E de que cor é o sangue
Jude's.

É agradável no inferno?
Está bem, eu apareço um dia destes.
Eu passo por cá,
Eu faço-o.

Estás com pressa? Bem, adeus.
Mas não se esqueçam!
Pelo menos uma visita de vez em quando.
Vem!

---

A brisa sussurrou -
O anjo da luz chegou.
De pé sobre o meu ombro
E silencioso.

Bem, digam alguma coisa!
Recomendar umas férias
Dá-me boa sorte.
Desejo!

Como estou cansado, meu anjo,
Da estrada da terra!.
Do trabalho e dos cuidados,
Da adversidade.

Sou um pecador... Mas, bem!
Não há como voltar atrás.
É melhor voltares para o céu.
E adeus.

Uma brisa sussurrou,
Um anjo negro voou.
Atrás do outro ombro está
E silencioso.

Jack

1.

Fiódor, exausto do dia, estava sentado sem se mexer numa cadeira dobrável e frágil, junto à lareira que ardia fracamente, olhando encantado para as brasas avermelhadas que tremeluziam lentamente e lutando desinteressadamente contra o sono. Os seus olhos estavam descaídos. Eu queria dormir ferozmente. Queria levantar-me já, chegar à tenda, rastejar para dentro dela, deitar-me no colchão insuflável e adormecer imediatamente! Bem, os mosquitos só devem ser mortos primeiro na tenda. No entanto, nesta noite quente de julho, quase não havia mosquitos.

Fyodor sentiu que, dentro de pouco tempo, iria fazer isso mesmo. Neste momento, iria para a tenda, abriria o fecho....

Abanou a cabeça e levantou-se bruscamente, com um sobressalto (a cadeira tombou). Cambaleou até um lavatório pendurado numa árvore próxima, curvou-se ligeiramente e começou a lavar-se. Alguns goles de água fria na cara e já estava quase totalmente consciente. No entanto, ainda queria dormir. Mas não havia maneira de dormir. Ainda tinha de ir verificar os fundos.

Ele veio cá para dormir ou para pescar? Podes dormir em casa. Ou amanhã à tarde. Há muito tempo. De qualquer forma, está calor durante o dia, não há nada para fazer. E se não for agora, de certeza que amanhã o isco já não existe. Será que pesquei para nada? E talvez tenha apanhado um nos dongs, por isso tenho de o tirar. Não verifiquei o dia todo! De qualquer forma, temos de ir. Temos de ir! Não se atrasem!

Com estes pensamentos alegres, Fyodor pegou num balde de isco e começou a descer lentamente o caminho até à água. Jack, um enorme cão preto, que tinha estado a dormir junto à fogueira, acordou imediatamente, saltou e correu para junto dele.

Fyodor foi até ao seu barco de borracha, colocou um balde na relva e empurrou o barco para a água. Não havia vento e o barco ficou imóvel na margem. Fyodor voltou a pegar no balde e, segurando-o cuidadosamente na mão, entrou no barco com um pé. Sentou-se, equilibrando-se no lado macio (raios! Tenho de o bombear; está bem, mais tarde), esperou que Jack saltasse para o barco e empurrou-o para a margem com o outro pé. Imediatamente sentou-se, balançando ligeiramente, no banco de madeira (Jack estava a observá-lo atentamente), agarrou o balde com os pés para evitar que tombasse, colocou os remos na água e começou a remar calmamente.

Não havia quase nenhuma corrente, pelo que foi fácil remar. O barco quase não andava à deriva. A lua brilhava intensamente e tudo era bem visível.

Fyodor atravessou rapidamente o rio, que não era largo neste local, e navegou para uma baía de areia pouco profunda e familiar. O barco bateu suavemente contra a margem suave. Fyodor levantou-se e, embora estivesse bastante calmo, atirou primeiro para a areia uma pedra pesada amarrada à proa do barco. Por precaução. Para evitar que o barco fosse arrastado. (Ou então podia afastar-se e o vento aumentava).

Depois pegou no balde de isco, saltou para o lado e foi para terra. Jack, que tinha saltado mais cedo, ficou a pairar por perto. Fyodor, com a mão livre, puxou descuidadamente o barco vazio para a areia, deu palmadinhas nos bolsos (então!... uma faca... um saco para peixe, - hm! «para o peixe»! - linha... chumbos... anzóis... - tudo parecia estar no sítio) e caminhou para a direita ao longo da costa; para o local onde tinha colocado algumas canas de pesca desde manhã.

«Por qual delas começar? A mais próxima ou a mais distante? Eu começo pela mais próxima! - decidiu rapidamente para si próprio. - Vou esticar o meu prazer ao mesmo tempo.

Era um longo caminho até ao fundo do poço. Fyodor estava finalmente em plena forma, o seu sono tinha desaparecido, a sua disposição era óptima.

Calmo, quente, quase sem mosquitos. Lua cheia, nem uma nuvem no céu.

Oh, meu Deus! Quantas estrelas! O céu inteiro está coberto delas. Que cheiro é este? Erva? Terra? A noite!

Admirando as estrelas, olhando em redor com curiosidade, respirando o ar fresco da noite, Fyodor não se apercebeu de como tinha chegado ali.

O quê, já? Foi rápido. Pensei que era mais longe. Sim, há uma árvore rakita familiar... É esta?...? Sim, é isso, o tronco está partido, agora deve haver outra sepultura com uma vedação à esquerda - alguém se afogou aqui? - Aha! Aqui está, e ao virar da esquina há arbustos onde está o último afogamento.

Estes? Ou aqueles ali? Bem... Vejamos... Não, afinal são aqueles... Estranho, pensei que os tinha posto aqui... Então porque não os pus aqui? É um bom sítio... Está bem, pomos lá agora... Temos isco... Ou amanhã? Para não termos de trabalhar durante a noite? Vais ficar confuso. Está bem, eu ponho-o amanhã. Não te esqueças... Bem, não me vou esquecer...

Então, aqui estão os nossos arbustos... Onde está a nossa cana de pesca?... Aha! Aqui está, a nossa cana de pesca. Então, o que é que temos aqui? Estou a ver. Não temos nada. E o isco? Está ali um vivo. Fresco e vigoroso. É um tigre, não um isco! Ora, ora... Vejamos... Ninguém te tocou, irmão... Bem, vamos lá então, toma outro banho....

Estranho... O Fosso, mais ou menos... Sim... O início, para o dizer sem rodeios....

Jack! Saiam do caminho! Não podeis!

Oh, bem, não faz mal. Vamos considerá-la como a primeira panqueca. Heh-heh-heh.

Vamos ver agora como é o segundo... Ta-kay... E está vazio! Muito bom! No entanto. Já era altura de alguém ser apanhado. Andando por aí, andando por aí.

Sai de cima de mim, Jack! Não te metas nisto! Tu estás fora daqui.

Então... o isco é comido... Que dentes! Que tipo de crocodilo vive aqui? Bem, já é bom... Já é maravilhoso... Vamos apanhar este crocodilo....

Afasta-te de mim! Ew!

É isso. É isso. É isso. Muito bem, nada. Aqui vamos nós. Ok, isso é ótimo. Isso é bom. Isso é bom. Isso é bom. Arremesso magistral! Mas-ter-ter. No mesmo sítio.

Vá lá, crocodilo, espera! Merda! As minhas mãos estão a tremer de excitação!

Bem, bem, bem, bem, bem, bem, bem, bem! Bem, onde está a nossa próxima isca? Oh, sim... Não há mais nada aqui... Ao virar da esquina está o nosso próximo snorkel... Ali. Mesmo em frente à sepultura do nosso querido afogado.

Pergunto-me se ele não estará a afugentar os peixes daqui. Quando ele nada à noite? É suposto eles nadarem à noite durante a lua cheia. Ou será que eles saem da água? Da sepultura! Bem, não importa... Eles saem... Eles nadam... O principal é que eles chapinham e assustam os peixes. Talvez eu não devesse ter posto o fundo aqui em primeiro lugar? E talvez seja por isso que eu não consegui uma mordida nas duas anteriores? Que este maldito homem afogado assustou todos os peixes...? Especialmente porque é lua cheia... Sim! E depois quem mordeu o isco todo no segundo mergulho? Também se afogou?.

Jack resmungou.

Fyodor virou a cabeça, estremeceu e parou. Com um sentimento instantâneo de horror, meio consciente, que o tomou por completo, viu de repente, à luz da lua, que alguém estava sentado na campa. O seu coração afundou-se, os seus pensamentos foram interrompidos.

De alguma forma, apercebeu-se de quem era, de imediato e com toda a clareza. Não conseguia perceber nem explicar a si próprio a natureza desta certeza, mas não precisava de o fazer. Ele simplesmente sabia. Sabia, só isso.

Era como se ele reconhecesse algo, se lembrasse de algo. Algo há muito familiar, mas depois firmemente esquecido.

Era como se alguma memória negra e sombria dos seus antepassados, que estivera profundamente adormecida no fundo da sua alma, tivesse subitamente despertado, como se alguma barragem tivesse rebentado no seu interior, e o horror frio, cego, escorregadio e viscoso que agora o inundava, todo o seu ser até às extremidades, estivesse rapidamente a corroer todas as barreiras e protecções reservadas, antigas e ancestrais da sua alma; e ele, arrepiantemente, reconheceu aquela postura desumana ainda um pouco esquiva - a rigidez e a imobilidade geladas e congeladas do ghoul que acabara de sair da sepultura; e aquela luz inacreditavelmente brilhante e morta da enorme lua cheia que pairava no céu; e....

Como se já tivesse visto e vivido tudo isso uma vez... Era uma vez, há muito tempo... Numa outra vida, diferente... Era como se tudo isso já lhe tivesse acontecido uma vez... Algures lá fora... No passado... Muito longe... No passado escuro, sombrio e sem fundo....

De repente, foi inundado por sonhos ou recordações. A memória rodopiava e rodopiava de repente com fragmentos e pedaços de alguns acontecimentos selvagens, estranhos e terríveis.

A procissão... sinos... cânticos... velas... velas... velas... os rostos severos dos padres... velas de novo... o caixão... a mortalha... os braços do morto cruzados sobre o peito... o rosto repulsivamente corado e fresco, com os lábios vermelhos venenosos e úmidos, marcados e brilhantes... aqui baixam o caixão... enterram-no... sangue!!!!. sangue-sangue-sangue-sangue-sangue!... muito, muito sangue!... caixões!... caixões... uma criança morta com a garganta rasgada... um cadáver nu e torturado de uma rapariga deitada... mais sangue... mais caixões... mais... mais... aldeias vazias e extintas... mais sangue... e finalmente, como resumo de tudo, um tambor... tochas dançantes... uma estaca de álamo... uma multidão rugindo e rasgando a sepultura....

Já aconteceu tudo antes. Foi, foi, foi... E foi mesmo aqui, neste mesmo sítio. Há muito, muito tempo... Há muito, muito, muito tempo... Há muito, muito, muito tempo....

Mas nessa altura já tinha acabado! Foi-se.

E agora, hoje, está a acontecer tudo de novo. Como um sonho terrível, de pesadelo. Quando se cai e se cai num abismo cinzento que gira lentamente e que nos puxa para dentro, e queremos gritar, acordar, mas não conseguimos.

Na altura ainda não tinha acabado. Não tinha acabado. O feiticeiro regressou.

O demónio levantou a cabeça bruscamente. Fyodor sentiu que estava coberto de suor pegajoso, as suas pernas estavam a ceder e uma fraqueza suave, desagradável e nauseabunda estava a espalhar-se por todo o seu corpo. Ele estava literalmente gelado com um medo enlouquecedor. Havia um vazio monstruoso no seu coração. A sensação de terror tornou-se fisicamente intolerável.

Ele já sabia de antemão, de algum lado, o que ia acontecer a seguir. Agora, o homem morto levantava-se e avançava na sua direção e, sob o seu olhar vazio e feroz, ele, Fyodor, não seria capaz de fugir, nem de gritar, nem sequer de se mexer. Ficaria apenas congelado e esperaria, sem poder fazer nada. Esperar e ver. Olhar e esperar... Deus!....

O cadáver levantou-se. A sua mortalha parecia cinzenta e suja ao luar. Os pés descalços, ossudos, magros e amarelos, eram visíveis por baixo da mortalha. Os braços compridos, com os dedos enrolados e dobrados para dentro, pareciam ter garras, como as patas de uma gigantesca e hedionda ave de rapina.

Fyodor fechou os olhos. Todo o seu corpo tremia com um arrepio grosseiro, o suor frio escorria-lhe pelo rosto. Ele não podia, não queria olhar. Mas a ideia de que o demónio o iria agarrar agora, neste preciso momento, quando não o podia ver, fê-lo estremecer de repulsa. Voltou a abrir os olhos.

O feiticeiro já estava muito perto. Parecia estar a andar suavemente e sem pressa, mas de alguma forma incrivelmente rápido.

O tempo parou para Fyodor. Um passo... mais um passo... Agora!...!!.

E, nesse momento, Jack saltou. Fyodor apanhou-lhe a ponta do olho e, no instante seguinte, uma bola de dois corpos, humano e canino, a rosnar e a gritar, rolou no chão.

Fyodor ficou a olhar para ele, sem saber o que fazer, durante algum tempo, depois virou-se desajeitadamente e, com as pernas rígidas, sem pensar em mais nada, correu. Lentamente no início, e depois cada vez mais depressa. À medida que se afastava da campa, a sua força voltava e nos últimos metros estava literalmente a voar.

Aqui estava o barco! Esquecendo-se da pedra amarrada à proa, Fyodor saltou para o barco e começou a remar febrilmente. Provavelmente nunca tinha remado daquela maneira na sua vida. A pedra seguia o barco ao longo do fundo e agarrava-se a tudo, mas Fyodor não se apercebeu de nada. Remou e remou com toda a força que tinha.

De repente, um peixe salpicou ao longe. De repente, Fyodor pensou que era um homem afogado que o perseguia, ficou aterrorizado e começou a remar ainda mais depressa.

Assim que o barco tocou finalmente a margem, Fyodor saltou e, sem se lembrar de si próprio e sem ver a estrada, correu para o carro.

Em cerca de dez minutos, já estava a acelerar numa autoestrada vazia. Numa das curvas, Fyodor perdeu o controlo e voou para a faixa de rodagem em sentido contrário. A autoestrada estava deserta, não havia praticamente nenhum carro àquela hora, mas este episódio teve um efeito sóbrio sobre ele. Abrandou bruscamente e continuou a conduzir, tentando recuperar o juízo e acalmar-se de alguma forma. Carregou na tecla do autorrádio com um dedo em riste. A música ronronava calma e carinhosamente na cabina.

Começa a amanhecer. As noites de verão são curtas e o dia está a chegar ao fim.

Havia um posto da polícia de trânsito à frente. A visão de um polícia sonolento e indiferente parado na berma da estrada encorajou Fyodor.

Música... pessoas... postes bem iluminados... Todos os acontecimentos noturnos se desvaneceram, esbateram-se, afastaram-se e, na cabina acolhedora do carro, sob os sons suaves e envolventes da música que sussurrava algo de seu, começaram a parecer distantes e irreais, como se não tivessem acontecido de todo.

«Talvez eu estivesse a sonhar ou a imaginar tudo... - pensou, e voltou a lembrar-se de tudo: a noite... a lua... a mancha branca de pesadelo do lado de fora da cerca... - Não pode ser! É uma loucura! Os mortos vivos!»

De repente, Fyodor sentiu que estava a começar a tremer outra vez e que o suor lhe estava a escorrer pela testa. Pressionou apressadamente o botão do gravador. É isso... Mais alto!... mais alto!... mais alto!... ainda mais alto!...!.

Ajudou.

«Merda! Tenho de parar e pensar nisto», decidiu, baixando de novo o som, mal se acalmando e, por vezes, ainda a tremer por reflexo. - Onde é que eu vou mesmo?"

Fyodor deu meia volta e regressou lentamente. Um pouco antes de chegar ao posto, encostou-se à berma da estrada e desligou o motor. Sentia-se mais confiante ao pé das pessoas.

Fyodor observou o correio sem pensar durante algum tempo, depois descontraiu-se e recostou-se no seu lugar.

«Tenho de pensar nisso», repetiu lentamente para si próprio e fechou os olhos.

2.

Quando Fyodor acordou, o dia estava em pleno andamento. O fluxo de carros na autoestrada é constante, em ambas as direcções, e as pessoas correm para a berma da estrada. Os inspectores do posto de controlo verificam os documentos de um camionista que se encontra ao seu lado. De um modo geral, a vida decorre normalmente.

Fyodor bocejou, espreguiçou-se e saiu do carro, esticando as pernas. Era um dia claro e solarengo, os pássaros chilreavam nos bosques junto à autoestrada, as pessoas tratavam dos seus assuntos, mas era como se tudo isso estivesse a passar ao lado dele, fora dele. Era como se ele estivesse a olhar para tudo isto do exterior, de uma cave ou de uma cave fria, sombria e húmida.

A sensação pesada e desesperada de pavor e saudade que se escondia lá dentro não desapareceu. Simplesmente deslocou-se agora, temporariamente, para algures no seu interior. Com relutância, recuou, escondendo-se dos raios demasiado brilhantes do sol. Mas não tinha ido a lado nenhum. Estava aqui, perto. A fina crosta gelada de medo no seu coração não tinha derretido. Não se atrevia a recordar a noite anterior.

Acima de tudo, queria entrar no carro agora, imediatamente, e partir o mais depressa possível, para longe deste lugar maldito, de volta a Moscovo.

Entretanto, tínhamos de regressar.

Em primeiro lugar, tive pena das minhas coisas: a tenda, o barco, tudo estava lá. («Talvez para o diabo com eles, com as coisas? - passou-lhe de repente pela cabeça. - Para o diabo com eles!»)

E em segundo lugar, o Jack. Não o podia deixar outra vez! Já o tinha traído uma vez, fugindo cobardemente, e agora ia deixá-lo na floresta? Para lhe agradecer por o ter salvo. Talvez ele esteja magoado. Talvez ele precise de ajuda.

Além disso, como podes deixá-lo? Ele não consegue sobreviver sozinho na floresta. Ele é um amigo! Como podes abandonar um amigo?!

Devíamos ter ido.

(«Ou talvez devesse desistir...? - De repente, voltou a pensar, cobarde, e ficou surpreendido com a sua própria maldade. - Sentar-se agora mesmo e ir-se embora! Que «amigo»!... Traí-o. Como é que o vou olhar nos olhos agora?... Não é essa a questão. Não posso voltar para lá! Não posso!)

Fyodor hesitou e olhou longamente para o céu. O sol ainda estava alto, mas o meio-dia já tinha passado. Eram pelo menos duas ou três horas. Ele tinha de fazer alguma coisa imediatamente. Demoraria algum tempo a chegar lá... Demoraria algum tempo a fazer as malas... E talvez ainda fosse preciso encontrar Jack. (Ao pensar que seria necessário, talvez, atravessar novamente para o outro lado, Fyodor estremeceu, mas imediatamente, por um esforço de vontade, obrigou-se a não pensar nisso por enquanto. Veremos lá. Resolveremos isso no local).

Era tarde, claro, mas Fyodor não ia esperar pelo anoitecer em circunstância alguma. Isto ele sabia para si próprio com toda a firmeza. Nem pensar! Mesmo que tivesse de abandonar e trair tudo e todos! Sim, ele simplesmente não conseguia fazer isso. Mesmo que quisesse. É algo que o ultrapassa. Ele nem sequer consegue pensar nisso!

Em geral, era necessário ir o mais depressa possível. Fyodor já sabia que ia, por isso não havia nada a adiar. Quanto mais cedo acabasse, melhor.

Entrou resolutamente no carro e ligou a ignição. O motor roncou obedientemente.

Então... Há gasolina suficiente... Devíamos ir... Ou talvez não devêssemos ir afinal...? А?.. Temos de ir! Temos de ir. Temos de ir, temos de ir, temos de ir, temos de ir! É isso mesmo! Parem de falar! Vamos embora. O que é que eu sou, como uma mulher!

Fyodor ligou o indicador esquerdo e arrancou com cuidado. Sem pressa, respeitando todas as regras da estrada, passa pela polícia de trânsito (o polícia não lhe presta a mínima atenção) e, retomando gradualmente a velocidade, volta para trás.

Quanto mais se aproximava do seu lugar de estacionamento, mais pesado se sentia. Todos os medos da noite tinham-se tornado vivos dentro dele e estavam a explodir. Quase todas as suas forças estavam agora gastas a tentar não ceder a eles.

Os últimos quilómetros foram particularmente difíceis. A vontade de dar imediatamente meia volta e partir - partir! partir!!! - tornou-se quase insuportável.

Só conseguiu atravessar a ponte com as duas mãos no volante e sem olhar em volta. Quando, ao entrar, olhou descuidadamente para o rio, ficou tão aterrorizado que quase embateu no corrimão, tentando imediatamente dar a volta na ponte. Não voltou a cometer esse erro, nem se atreveu a olhar para cima. Apenas seguiu lenta e irrefletidamente um camião com matrícula local que mal se arrastava à sua frente e ficou a olhar para as suas rodas sujas. Só as rodas! Só as rodas! Agarrou-se freneticamente ao volante, com os olhos baixos, sem ver mais nada à sua volta.

Na verdade, ele já conseguia sentir que algo estava a correr mal. Ele não devia ter voltado aqui. Não devia ter feito aquilo.

(«Saiam! Saiam já deste sítio!!!», gritavam algumas vozes dentro dele).

Mas ele não podia dar meia volta e ir-se embora. Não podia, era só isso. Apoderou-se dele uma espécie de indiferença aborrecida, e ele agiu mecanicamente, como se estivesse num sonho.

Então... Agora para a direita... Outra vez para a direita... Aqui debaixo da seta... No círculo... Agora está perto... Aqui está a saída... Sim, aqui... É isso, aqui estamos. Temos de dar a volta.

Saiu da autoestrada e o carro rolou na gravilha. Os seixos chocam contra o fundo. Há uma floresta à esquerda e um campo à direita. Não consegue ver o rio a partir daqui, mas consegue ver a floresta na margem oposta.

Fyodor olhou para lá e imediatamente desviou o olhar. Por um momento, pensou que tinha visto algo branco na orla da floresta. Uma pequena mancha branca. Não se atreveu a olhar novamente para ela. Agora só queria uma coisa: acabar com aquilo o mais depressa possível. Nem sequer se apercebeu porque é que estava a ir para lá. Já não lhe interessava: as coisas, Jack... À medida que se aproximava do rio, todas as suas qualidades e sentimentos humanos normais e quotidianos: a parcimónia, a vergonha, o dever, a decência - tudo isso desaparecia sem deixar rasto, dissolvia-se, era rapidamente arrastado pela onda daquele horror familiar, sombrio, cego, irracional, que pouco a pouco o envolvia de novo. Era como se ele tivesse congelado, enrijecido. Não lhe restava nada na alma para além de um medo gelado.

Mexam-se!!! Dá meia volta e vai-te embora imediatamente! Traição, traição, ele já não se importava com nada disso. Apenas saiam! Vai-te embora!!! Agora! Agora! Antes que seja demasiado tarde!

Mas não podia partir. Era como se já tivesse atravessado uma linha invisível de um círculo encantado do qual não havia retorno.

O cascalho acabou. Fyodor virou à direita, em direção ao rio. A estrada estava seca, o carro rolava suavemente no chão duro. A margem começou.

Mais longe... Mais longe... Lá se vai o parque de estacionamento.

Ao ver a sua tenda, Fyodor sentiu-se como se tivesse acordado. A sensação de medo e de um desejo mortal e desesperado dentro dele só aumentava, mas agora, pelo menos, tinha recuperado a capacidade de pensar e agir de forma independente.

Estranho... Onde estão os vizinhos? Não havia mais tendas por aqui? E os carros. Para onde é que foram todos?

A praia estava vazia. A sua tenda era a única. Não havia mais ninguém por perto. Nem uma alma viva. Fyodor olhou em volta e tudo lhe pareceu subitamente ameaçador. A fita imóvel do rio, o sol parado congelado no céu, o ar quente e abafado. Nem uma brisa! Um silêncio mortal em redor. Silêncio morto. Até os pássaros parecem ter parado de cantar.

Saiu do carro e olhou para a sua tenda. A ideia de ter de a desarrumar agora, e de ter de ficar aqui mais tempo por causa disso, era intolerável.

Para o inferno com ela! Para o inferno com ela! Mal posso esperar para sair daqui!

Fyodor já sabia claramente o que ia fazer a seguir. Foi tomado por uma espécie de pressa febril e frenética e por um desejo de atuar.

Agora, para ficar com a consciência tranquila, bastava-lhe descer à água por um segundo, certificar-se de que não havia nenhum Jack naquela margem, claro, e depois saltar de novo para o carro e conduzir diretamente para Moscovo. Imediatamente! Agora mesmo, sem parar em mais lado nenhum por um momento.

Nem o barco, nem a tenda, nem as coisas lhe interessavam mais. Tinha-se esquecido deles. Que se lixem para o inferno! Que barcos! Desapareçam daqui! Saiam! Agora mesmo! Agora!

Na verdade, a margem oposta era perfeitamente visível e não havia necessidade de descer daqui, de cima, mas de alguma forma Fyodor tinha a certeza de que tinha de o fazer.

Apressou-se, tropeçando e escorregando, quase correndo para a água (o barco estava no lugar, ninguém tinha tocado em nada), olhou para cima e congelou.

Jack ficou imóvel na margem oposta. Olhou para ele em silêncio. Não ladrou nem guinchou de alegria ao ver o seu dono, mas ficou a olhar. Era como se ele tivesse aparecido do nada! Quando Fyodor desceu as escadas, ele não estava lá.

Fyodor também o olhava em silêncio e, quanto mais o olhava, mais inquieto ficava. Havia algo de antinatural na imobilidade do cão. O seu olhar parecia estranhamente significativo. Não era o cão, não era o seu favorito e leal Jack, mas algo completamente diferente.

E esta outra coisa assustou Fyodor até ao ponto de convulsão, até ao ponto de um tremor mortal. Ele reconheceu aquele olhar. O olhar vazio e sem vida de um fantasma sentado imóvel numa campa vazia.

Fyodor afastou-se. Jack continuava a observá-lo silenciosamente, mas não se mexeu. Fyodor continuou a recuar e a recuar, até que de repente estava de costas para o carro. Não se lembrava de como tinha conseguido subir a montanha sem cair ou sequer tropeçar.

Sentindo o carro, Fyodor, ainda sem tirar os olhos da criatura que estava na outra margem, abriu a porta lentamente, pelo tato, e entrou igualmente devagar.

Parecia-lhe que se perdesse a criatura de vista por um segundo, ela estaria ao seu lado num instante. A ideia encheu-o de um pavor inexprimível.

Uma vez no carro, Fyodor bateu e trancou imediatamente a porta, pegou no volante e pisou o acelerador. O carro acelerou ao longo da estrada irregular, saltando nos solavancos e batendo com o fundo e o para-choques no chão.

Mas Fyodor não se importava com isso. Ele não reparou em nada.

Despachem-se! Despacha-te!!! Só para sair daqui! Para não ver aquela figura negra imóvel e congelada na margem! (Fyodor apanhou-se de repente a pensar que já nem a si próprio lhe chamava Jack. Não era Jack. Era algo absolutamente estranho).

Com um guincho desesperado dos travões, o carro saiu da autoestrada e, aumentando a velocidade, correu em direção a Moscovo.

120 km./.hora... 140, 160.....

Na ponte, de repente, pareceu a Fyodor que Jack tinha crescido de repente na estrada à sua frente e saltou diretamente para ele através do para-brisas. Virou o volante bruscamente e o carro caiu na água a dez metros de distância, esmagando a vedação da ponte.

* * * * * *

Quando o corpo de Fyodor foi retirado da água, um dos polícias que estava a fazer o cordão de isolamento reparou subitamente em algumas feridas estranhas no pescoço do cadáver.

«Uau! Parece as marcas dos dentes de alguém... Muito parecido com isso...» - pensou preguiçosamente, e quando ouviu um súbito ruído, levantou a cabeça.

Um enorme cão preto estava na margem oposta do rio, a olhar para o corpo que jazia imóvel no chão. Quando o cão percebeu que estava a ser olhado, sorriu e rosnou.

O polícia olhou para as suas presas monstruosas, depois voltou a olhar para as feridas no pescoço do condutor morto. Depois voltou a olhar para a boca sorridente do cão, com mais atenção.

Por alguma razão, sentiu-se arrepiado. Olhou mais uma vez para o cadáver... para o cão... depois para o cadáver outra vez... e, de repente, de forma inesperada para si próprio, atravessou-se apressadamente.

Quando voltou a olhar para cima, o cão já não estava do outro lado da margem.